Виктор Фет
Где ангелы?
14 стихотворений,
написанных в первую неделю августа 2022
Тростник
«Потом напишешь ты. Сначала всё прочти»,
сказал мудрец; и верно, мы читали
на не напрасно пройденном пути
всё, что хотели и о чём мечтали.
Прочли не всё, но дело же не в этом:
покуда тьма сгущается над светом,
смысл прежних слов стирается, а новый
ещё не найден. Ныне каждый миг
в печи безвременья сжигает горы книг.
Когда-то в древние эпохи мне
мой стилос дал арундо тростниковый,
и флейту он же дал, и в них моя природа,
а ведь другой у нас и не было и нет,
и кажется, она погибла на войне —
но я уже давно провёл немало лет
в сухих горах у крепости Нимрода,
там видно с козьей тропочки, со склона:
у родников, неопытен и нищ,
растёт иной язык от прежних корневищ
в пустыне на руинах Вавилона.
Ханаан
По краю неизученного мира
мы плыли на восток вдоль берега до Тира,
когда там царствовал Хирам,
ливанский кедр везли в страну отцов,
где ремонтировали храм
и воздвигалось множество дворцов.
Мы со стихиею боролись злою,
могли погибнуть каждый час,
но кедры пахли весело для нас
своей божественной смолою.
Читай на обороте портолана
(старинная береговая карта;
их продают в святилище Мелькарта):
там нет уже ни гота, ни алана,
и Рим ушел, и нету Цареграда,
но ясно вижу я издалека,
что поднялась иная сила,
и адским кораблям поставлена преграда,
где плакала над сыном мать Ахилла.
на дальнем острове Левка.
Там, видимый до горизонта,
поднялся вал разгневанного Понта,
разрушен Карфаген, и ветер носит прах.
Нам снятся войн обугленные лики
на побережии безводной Мармарики,
где не было царицы Таиах,
но помят имя Соломона.
Уехали вандалы и сефарды,
но кто-то там ещё играет в нарды
и бросил в чай щепотку кардамона.
Пусть
Пусть не позорно онеметь
по-русски в страшную годину,
когда с лица земли стереть
Россия хочет Украину,
но я умолкнуть не могу,
мои слова в надёжном месте,
я их не уступлю врагу
свободы, совести и чести.
Покуда тьма объемлет свет,
мои уста не замолчали,
здесь выбора иного нет
и, верно, не было в начале.
Сегодня
Сегодня не молчи: безумная тоска
не властна царствовать над тканью языка;
язык не равен подлому народу,
давно продавшему и совесть, и свободу
за иллюзорный хлеб, за кровь чужих детей,
за сладкий опиум имперских новостей.
Империя мертва. Но твой язык в тебе;
ты властелин его в сегодняшней судьбе;
как медную латынь, храни, что дал Господь,
что впитано, не отвергай уныло:
в твоих словах — божественная сила,
способная врага перебороть
в любом краю, на каждой грани света;
косноязычие есть дьявольская мета;
метафизическое бытиё
уже не их – а наше и твоё.
С другими стихами поэта вы можете познакомится в бумажной версии журнала